coleccionista

El aceite de la lámpara va consumiéndose y mientras da su luz el lápiz apunta directo al papel, como lanza a la presa como bala al ladrón, escapa de entre tantos pensamientos sin cadenas y decide volcarse, hacerse mío una vez mas y vomitar al fin tantas memorias juntas, las  palabras justas. Se va cargando a prisa y cada vez queda menos por entender y tanto por decir, tanto por mostrar y tan poco para guardar, suscitan entre tantos estantes vacíos, algunas de las reliquias mas preciadas por mis penas, discos, libros, y una carta que todavía sigue sin abrirse, sin poder ser leída, que suplica una vez mas ser protagonista en este crematorio de cuentos ajenos. Y de toda esa multitud viene a elegir justo el nervio exacto que vuelve enferma mi persona, que esclaviza mis ideas, y no suelta mi pobre cuerpo, un espíritu inmundo que quiero exorcizar, un demonio que no suelta una vez que me toma y me hace suya, se vuelve mi único aliado en esta tormentosa y difícil tarea de elegir entre la vida y la muerte, la gloria o el fracaso mas avergonzante, un día mas vuelvo a dudar y lo dejo ir. Y recogiendo entre los escombros que dejó el tornado de tantas cosas dichas intento inútilmente liberarme de esas cuerdas que atan mi frágil razonamiento, para volverme otra nueva noche la esclava perfecta y mas sumisa, la única que es capaz de torcer mi voluntad y quebrantar  mi carne hasta llegar a mis huesos. Esa fuerza que acecha en el momento menos oportuno y nos vuelve perfectos idiotas, y nos obliga a rendirnos ante lo temido, lo poderoso de su voz nos vuelve locos y dejamos sin respiro al destino. Y es justamente en ese caos en donde elijo vivir un par de horas mas, al menos si muero por su causa se que mi alma se regocijará de gusto hasta las próximas cincuenta reencarnaciones, hoy una vez mas se me va la vida  en el intento de entender porque el destino se empeña en sacudirme cuando quieta estaba tan bien...